manque. manquée. manquement

Écho du séphir

Ça ne manque à suffire

au pluralisme de délire —

partir, partirai, partir...

Et là, t’en es où ?

Entre mes lignes,

sous l’emprise des mots —

ça t’agace ?

Rougeur pâle des menaces.

Le vent me fuit,

pourtant les rires,

ça résonne...

Saleté des adieux

et des gestes qui déconnent.

Borne. Borne. Bornée.

Je m’en rappelle chaque été —

des nuits où les larmes partent

sans se retourner,

où les au revoirs manquaient de baisers.

Brise-vitre.

Casse-son.

J’ai trouvé en moi

le manque et le délire bouillant,

désir mouillant,

charme en satin,

touchers en fragments.

Ta salive nourrit

cette flagrance feuilletée.

Outre que la rage,

il y a la raison.

Manque. Manquée. Manquement.

Il n’y a que le manque,

maître des serments,

de l’extase en serpents.

Ailleurs d’ailleurs,

je vois feu, je vois blanc —

encre d’or,

rasoir de sang.

Jeu de gamme

et fuite d’émotions.

Forte. Haute. Basse pression.

L’air m’emporte

au soleil levant.